Дети, на руках которых расцетают Вселенные..
Голос, эти миры прошивающий навзничь..
Тепло..
Не мешайте человеку шизеть. -) Он тако-ой.. Он всё равно будет говорить, и рассказывать сказки на английском, и опять говорить, и дышать струнами и сжимать кусочки лета камешками на бусах... Потому что город пахнет мокрым асфальтом, а самая последняя осень, дождём - бензином и, слабо-слабо костром и духами, а грачи разлетаются в небе и случайный оклик достигает цели... На три счёта, на три счёта! Бесконечность, опрокинутая и разлитая в душе. Драная, драная, чёртова несчастная отточенная лирика...