Ездила в Нью-Йорк. Вернулась.
Запомнилось: Метрополитен, Гугенхейм (там сейчас выставка русских картин, от икон 14 века до "Бурлаков на Волге", "Девятого Вала" и т.п), "Фантом Оперы" и "Чикаго" на Брадвее, витрины, город...
А, вру. Ничерта не запомнилось. Так. Остаточно. Может, вспомню когда-нибудь потом.
А поездка была выматывающей и всё время хотелось остаться дома.
И на меня налагается чужая эмоция о том, что у меня ни на что не хватает времени и его действительно перестаёт хватать. С придурью родственничков и не такое буду. Домой. Не думать.
Не хочу ничего. Только время. Много времени.
Од-ной.
Агррх.
More and more I do become to resemble all that I had long feared to be.
And i still agonize about all that jazz.