[Мар]

Он всё-таки тут будет. Пост про выпадание из времени.
Когда переводят часы и внезапно темнеет на час раньше, переход ощущается не сразу. Просто рассинхрон. Старые запахи, и кажется, что вот-вот - и ты всё-таки пойдёшь домой, и три окна на седьмом этаже будут гореть, и по дороге к дому ты проходишь две парковки, детскую площадку, идёшь по разбитой асфальтовой дорожке, и морозный воздух так знакомо пахнет детством...
Запах.
Догоняет через пространство и время. Через океан и двадцать лет. И опрокидывает: раньше, ещё раньше, через дорожку из снов - обратно, "те всесильные теченья, те всемирные потоки, что диктуют направленья и указывают сроки, управляя каждым шагом, повели меня, погнали, фантастическим зигзагом по неведомой спирали".
Крутит от боли, и за музыку - за каждую ноту скрипки, за гитару и за совокупность старых песен - цепляешься, как утопающий за соломинку, потому что это - единственное, что вообще позволяет рвано, кое-как, дышать. Больно. И почти вспоминаешь, как дышит мир. Это я расту, медленно дроблю корнями камни, я истончаюсь сизым в тёмно-синем небе, я холодно и спокойно поблёскиваю с небосклона. "Бог - это я". И я тоже. Всё взаимосвязано, если уцепиться - ты становишься всем, через тебя идут люди, через тебя течёт напряжение, ты звенишь, передавая сигналы, отблёскиваешь красными посадочными огнями, с рёвом летишь по мостам, срываешься с гор...
Везде, где в мире не хватает любви - прорастаешь. Криво сшиваешь заново пораздёрганные пучки ниток. Неровные швы, заплатки. Заплатка на мире.

Крутит и кольцует, кольцует и крутит - и когда приходишь домой, электричество осталось в поза-будущем веке, дома только свечи, через несколько дней - вьюга, накладывается, дрожащие огоньки на концах изогнутых за давностью лет восковых столбиков перекликаются, робко, бледно, стойко держат оборону против темноты и пляшут в зеркале.
Последний месяц осени. Скоро отпустит.

Comments

[Хетта]

Ох...

[::~Волдеморт в розово-зелёной кроссовке~::]

спасибо, но..
Хеттыч, не надо жалеть.%) это нормальное видение мира.)
но спасибо, да.)

[Хетта]

::~Волдеморт в розово-зелёной кроссовке~::, когда больно - это _не_ нормально.
Пока это не так остро, что сам же режешься в кровь - нормально, да, до того самого предела.

[Tarry_]

*задумчиво* Иногда когда больно - это просто значит, что живой.

::~Волдеморт в розово-зелёной кроссовке~::, держи.


скачать музыку | Щербаков Михаил - Ковчег неутомимый

[::~Волдеморт в розово-зелёной кроссовке~::]

Tarry_, *слушает* .. да, где-то так. Плохо знаю Щербакова, - каюсь - но да. Где-то так.)

Хетта, вот блин.. не хочу говорить никакие пафосные слова, но "больно" - оно же уже сразу же по умолчанию какое-то такое, высокое слово... так что попробую возможно тихо%) Боль - естессная часть цикла. Обычно. Для меня.) В смысле, я вообще боюсь людей, которым никогда не бывает больно, или которые никогда не злятся - для меня негатив - собссн естессная часть круговорота в природе. И бывает "больно", которое непрально, а бывает которое часть круговорота. Где-то так.) Допустим, больно, когда внезапно тоскуешь по другу или любимому человеку. Если это иногда - это светлое вообще чувство.) А если ты сидишь всё время и ничего делать не можешь пока его нет рядом - это нездоровое. И разница, она очень неуловимая, но где-то там, верится мне, есть. Вот то, что выше, это вообще литературный текст естессный процесс.) И в итоге светло. Просто внезапно, когда привык жить туда куда-то в сторону к аутизму, а мир догоняет и прошибает своей красотой, и - больно.) Но хорошо.) Где-то так.)