the human behind.
Мысли, попадающие в оптический прицел. Махнуть рукой на всё возможное и невозможное, ибо само понятие невозможности уже много лет как мертво. О чём думают листья, опадающие с деревьев, что рисуют изгибы ветра, падающие на дерзкие острые выступы крыш?.. Без этих ответов мне не понять, о чём думаю я сам. А они, один за одним, ставят ставший привычным диагноз: псих. Ну и пожалуйста.



Город раздается, обступая улицами и запутывая садами, в которых уже давно не осталось ни-че-го чистого. Вдуматься, сколько крика помнят эти сады, скульптуры и озёра - людям бы бежать из этих мест, так ведь нет же.. Живут. Со мной разводят руками и немые спутницы безумия, тени, чужеродные и приставшие по дороге. Пародируя каждое мое движение.



А потом, как всегда, начинается дождь.